Nous pouvons être engagés depuis longtemps dans une relation avant qu’une prise de conscience, à la fois troublante et douloureuse, ne commence à émerger : nous ne sommes pas en couple avec une seule et unique personne.
Extérieurement, notre partenaire semble pourtant unifié. Il porte un seul prénom, détient un unique passeport, et son corps trace une frontière nette entre lui et le reste du monde.
Mais intérieurement, la réalité est toute autre.
Notre partenaire abrite en lui une véritable confédération de “moi” plutôt qu’une entité unitaire. Autour de la table de son identité siègent divers personnages, qui prennent tour à tour la parole au gré des jours — parfois même des heures :
- Un enfant modèle avide de plaire à tout le monde ;
- Un enfant furieux qui hait cette soumission ;
- Quelqu’un qui veut obéir à son père ;
- Quelqu’un qui voudrait anéantir son père ;
- Une personne qui nous aime profondément ;
- Une autre qui doute de notre valeur ;
- Quelqu’un qui se trouve supportable ;
- Quelqu’un qui se méprise ;
- Une âme qui prête une oreille exclusive aux conseils des amis ;
- Une autre esclave des tendances sur les réseaux sociaux ;
- Quelqu’un qui convoite tout ce que possède son frère ou sa sœur ;
- Quelqu’un pleinement satisfait de nous ;
- Et enfin, un être avide d’admiration de la part d’une infinité de parfaits inconnus.
Et ainsi de suite.
À bien y regarder, nous n’avons jamais vraiment été en couple avec toute la personne ; nous avons réussi à conquérir, au mieux, un vingtième de son être. Ce n’est pas négligeable, mais ce n’est pas suffisant pour construire une relation durable et nourrissante.
Pourquoi deviennent-ils ainsi ?
On ne devient pas une multitude intérieure par hasard.
Cela arrive quand, au moment crucial du développement émotionnel, personne n’a incarné une source de sécurité fiable. Peut-être qu’une mère était inconstante, un père distrait, des amis absents, un frère ou une sœur traîtres. Dès lors, un enseignement fondamental s’est inscrit : ne jamais faire totalement confiance.
Ils ont appris à ne jamais s’abandonner entièrement à une relation. L’amour leur est parvenu par éclats, jamais dans la continuité rassurante d’une présence inconditionnelle. Résultat : ils ont grandi en développant un réflexe permanent de réserve émotionnelle.
Tout est devenu sujet à interrogation : amour ? Amitié ? Loyauté ? Opposition ? Engagement ? Fuite ? Bleu ou rouge ? Haut ou bas ? Noir ou gris ?
Ils sont devenus pluriels, insaisissables — et souvent en retard, car comment être ponctuel quand on hésite à s’engager dans l’instant ?
Leurs expressions favorites ?
“Peut-être”, “on verra”, “laisse-moi y réfléchir”, “je te rappelle”.
Autant de stratégies rhétoriques de survie pour éviter le coût émotionnel du choix et se protéger de toute trahison.
Ils répartissent leur attachement à travers une multitude de relations, d’intérêts, de distractions. Ainsi, aucune déception unique ne pourra jamais plus les anéantir.
Une stratégie efficace pour survivre, mais catastrophique pour aimer
Car l’amour, le vrai, nécessite de choisir.
Il exige de pouvoir dire, d’une voix ancrée, claire et courageuse :
« Je te choisis toi, au-dessus de tous les autres. »
Cela requiert une force intérieure, la capacité de faire taire les voix discordantes pour unifier son être autour d’une décision affective.
Or, au cœur de cette incapacité à s’engager, se cache une douleur originelle :
Personne n’a jamais été assez clair avec eux pour leur donner la sensation d’être désirés, uniques, irremplaçables.
Ils n’ont jamais appris à se sentir légitimes dans le regard de l’autre.
Et aujourd’hui, ils ne savent pas choisir parce qu’ils n’ont jamais été choisis.
Ils ne peuvent pas vous faire sentir spécial(e), parce qu’ils n’ont jamais ressenti cela eux-mêmes.
Ils n’arrivent pas à dire qui ils sont, parce qu’ils n’ont jamais existé solidement dans l’imaginaire affectif de quelqu’un.
Ils ne peuvent pas s’exclamer avec certitude : « Je te veux vraiment », car aucun “je te veux vraiment” n’a, jadis, posé un ancrage définitif dans leur cœur.
La beauté éphémère et la douleur persistante
Par moments, ils seront les êtres les plus merveilleux du monde — ces instants où leur vingtième de tendresse éclate au grand jour.
Mais, le reste du temps, ils nous rendront fous par leur fuite, leur indécision, leur inconsistance.
Il est essentiel de mettre des mots sur cette réalité. De la voir avec lucidité, pour ne plus sombrer dans l’illusion ou la culpabilité.
Car il n’est pas de votre faute qu’ils ne puissent pas vous choisir pleinement.
Ce n’est pas un manque d’amour de votre part.
C’est une blessure ancienne qui les habite — une fracture invisible née bien avant vous.
Nomesia Intelligence
